Алена Игоревна и никак иначе!
Фотография. Казалось бы, простой клочок глянцевой бумаги, ждать которого обычно приходиться около получаса. Но есть в некоторых что то необычное, завораживающее. Особенно в старых. Когда я была совсем маленькая, я часто ходила в гости к своей прабабушке. После доброго чаепития, мы обычно шли к ней в комнату, где пахло какими то духами, пахло сильно, но приятно. Так вот, пока я устраивалась на маленьком диване, бабушка доставала с полки большие фотоальбомы. Она очень любила фотографии. Наверное, в ее архивах были снимки всех людей города, ну или почти. Иногда казалось, что альбомов в ее доме огромное количество, точное, она сама и не знала. Потом она садилась рядом и открывала первую страницу альбома, на которой обычно были приклеены семейные фотографии. Потом дальше и дальше, страница за страницей. И все такие новые, и в то же время старые фотографии. Я могла часами сидеть и слушать ее рассказы про тех людей, на снимках. Они такие разные, веселые, грустные, счастливые, печальные, совсем разные. Меня поражало то, как фотография могла все это передать. Она была живая. А еще мне нравилось, как на старых снимках подрисовывали глаза и губы. Это было так живо, так красиво. Эта любовь, наверное, от бабушки…